Vos te esmerás porque todo sea perfecto,

y vivís en la cuerda floja,

buscando un punto de equilibrio que jamás vas a lograr.

Porque la seguridad,

esa eterna utopía,

solo está en tu cabeza.

Sos vos la cuerda,

y la mano que la maneja.

Sos vos quien te sostiene,

y en el momento exacto te dejás caer,

sobre unas manos que creés seguras.

Que por las noches,

llorás desconsolada,

porque la gente no te quiere,

de la manera en que vos querés que te quieran.

Porque el invierno es tan frío,

y la primavera tan cálida,

y el verano tan caliente,

y el otoño tan triste,

y vos tan inconforme,

y tan solitaria,

que nada es como debería ser.

Y nadie cambia nada,

y tu perfección es tan imperfecta,

que te volvés una guaranga,

gritando improperios a la gente que pasa,

porque no usan los sombreros que deberían,

y su ropa no combina.

Porque vos estás tan sola,

y la cuerda tan floja,

que tambalea tu cordura,

acercándote a la imperfección ideal,

la de la seguridad propia.