...Si es cuestión de confesar lloro una vez mas al mes,sobretodo si hace frío...

Cada tanto también darse el gusto de ceder a la melancolía. Tarde perfecta para estar un tanto triste, frío, café, hambre, soledad y norah jones. Las lágrimas como un nudo, esperan ansiosas desarrollar su papel. Represión.

Rayuela de Cortázar, frases perfectas. Un apunte de vanguardias. Lecturas entremezcladas, la literatura como un reloj que apura, que controla, que exige.

Si supiera quién sos saldría a buscarte, te invitaría al cine . Pero no te reconozco aún, no sé quien sos. Quiero encontrarte, pero me dá miedo salir a buscarte..y asi andamos..

De bien que estoy, la tristeza que me asalta; desprevenida me encuentro con las lágrimas y un conjunto de reproches que me martillan la cabeza. Que hacer más que rendirse a la escritura o irse a dormir para no tener que justificar ante mi misma los sentimientos...

inexplicable lo deprimente de la escena.....REBELDIA.....

  " CORTALA NO EXAGERÉS, NO SEAS TAN DRÁSTICA! MEJOR SACUDITELÓ SINO NUNCA VAS A SER FELIZ. LLEVÁ LOS GOLPES DE LA VIDA, MAÑANA VA A SER OTRO DÍA, HOY MEJOR VAYAMONOS AL CINE! ♪♫"

Y ELLA ESTÁ AHÍ SENTADA EN MEDIO DE UN TEMPORAL, UN VIENTO QUE ARRASTRA LAS HOJAS Y ACABA CON LA CALMA.     QUE VOLTEA EL MUNDO AL REVÉS Y LA DEJA ASÍ, TOTALMENTE EXPUESTA CON LOS SENTIMIENTOS PARA AFUERA.

¿CUAL ES LA OPCIÓN CORRECTA?

¿ CORRER SIN RUMBO DETRÁS DE LOS RECUERDOS, 

O ESPERAR TRANQUILA A QUE SE VUELE SU CALMA?

La enajenación

Es extraño esto de buscarse en otro, reconocerse en otro. La autopercepción solo es posible luego de que uno se ve reflejado. Nos aprehendemos desde la enajenación, desde el alejamiento, la conversión en objetos que se pueden analizar sin tocarse a uno mismo, sin profundidad.

Nos reconocemos cuerpo, organismos, seres humanos. Nos ubicamos en el tiempo, en grupos sociales, en títulos morales, y de acuerdo al reconocimiento obtenido nos comenzamos a sentir, me siento un poco lo que el otro dice que soy. Una vez analizados como objetos recién nos buscamos individuos, nos pertenecemos de a poco, nos adueñamos del cuerpo, del pensamiento; nos individualizamos, nos encasillamos en categorías, en religiones, en oficios, en sueños.

De a poquito y con calma nos volvemos concretos, dueños enteros de nuestra humanidad. Nos asumimos y recomprendemos, nos rellenamos con juegos, con ilusiones, con dudas y certezas, con miedos. Nos amparamos en personas a las que amamos y lo hacemos como podemos, nos necesitamos.

De a poco nos vamos encerrando en lugares, en stuaciones, en respuestas predeterminadas para reconocernos piezas de rompecabezas, fundamentales en la vida de alguien, de algo, una parte mas de un mecanismo sin razones y que sin embargo nso contiene, nos explica y nos libera. 

Recién ahí nos encontramos, nos adueñamos, nos permitimos expresar, vivir, disfrutar.Nos dejamos libres para sentir todo lo que somos, lo que tenemos, lo que reconocemos como esencia y que ya nadie nos puede contar.

...Aprendí a ser formal y cortés, cortandomé el pelo, una vez al mes. ♪

♫ Y si me aplazó la formalidad, es que nunca me gustó la sociedad...

Yo, que obviamente de vos no estoy enamorada

Aveces me gusta jugar a que tengo el poder de llamarte, de obligarte a pensarme sin una razón formal. Me gusta imaginarte sentado en cualquier lugar, indefenso ante un recuerdo que te ataca y te obliga a verme en tu memoria un segundo, a reconstruirme y deshacerme con un pestañeo sin importancia.

Dicen que hay personas con las que es posible que establezcamos una unión casi mágica; que a veces es posible percibir que el otro te necesita, que te piensa y te llama. Entonces vos desde tu lugar te acordás de repente y sin asociación alguna de la otra persona y sentís la necesidad de verla, de llamarla sin pensar en el porqué de tanta urgencia.

Me gusta creer entonces que es posible que vos te acuerdes de mí en un instante, de la misma manera en que sin querer y sin pensar yo te llamo a vos cuando te sueño o te imagino, o te reflejo en otras caras.

Sería una hermosa explicación el creer que vos me estás llamando y por eso te revivo de la nada.

- Yo, que obviamente de vos no estoy enamorada-

El tiempo como un animal inquieto que observa desde la ventana este mundo donde no tiene dominio. Paciente continúa aguardando el momento en que la literatura se haga agua, en que mi mente comience a funcionar al ritmo de su reloj. Su mundo se extiende tras estas paredes que protegen mi escritura, felizmente intemporal, libre de correr a su antojo en un lugar donde no caduca, donde no envejece ni muere su nostalgia.

Allí afuera el mundo es otro, textos que aguardan en la mesa llamándome a gritos exponiendo su sabiduría un tanto usada pero linguisticamente desconocida. Luces de neón que indican fecha de caducidad para su lectura, con dibujos incorporados acerca de un fracaso el día posterior. Y en cambio otros, los más pacientes y por ello los más hermosos, los que no tienen obligaciones, ni fechas ni instrucciones, y esperan tranquilos a que yo me rinda a su mundo de ensueños.

Mientras tanto yo mantengo cerrada mi ventana, escribo con libertad y dejo entrar tan solo a quien yo quiera. Poco me importa la obligación del reloj y su temporalidad, si yo estoy acá en un lugar donde el no entra ni tiene dominio. Situada felizmente en medio de mi literatura.

Pesadilla de realidad

No sé que hago acá y no se tampoco porqué me quedo. Está esta mujer que habla permanentemente con una voz terriblemente aguda , afilada, que cada tanto eleva el tono y asesta una cuchillada. Todavía se huele en el aire ese humo raro, blanco, que pasaron tirando cerca de las ventanas unos señores vestidos de amarillo y completamente cubiertos. El humo que nos tomó por sorpresa, que inundó la habitación y que en parte fue bueno porque permitió que la mujer, sorprendida, hiciera un poco de silencio.

Está toda esta gente prestando atención, escribiendo con cuidado las palabras que salen de su boca, esas sentencias de verdad que versan sobre el arte y que un poco también tratan de hacer literatura.

Y yo estoy acá, en medio, sentada. Sin irme y sin estar en realidad; sin ganas de salir afuera, lejos del olor a humo, de las personas con intereses ajenos que tal vez hasta disfrutan este momento.

Me encantaría irme de esta pieza, salir a caminar, pensar un poco, un poco menos de lo que pienso ahora, con mas aire y menos cuchillos. Pero en fin, pesar por pensar se puede hacer en cualquier lugar.

Ojala esta mujer dejara de hablar, nos dejara agonizar tranquilos. Tal vez este humo tiene algun efecto extraño y yo termine cediendo a la tentación de escuchar. Si tan solo hubiera silencio no habría necesidad de huir de acá. Cedería sin quejas al sueño que la niebla me provoca.

-Tal vez al despertar sea yo también una más-.